1ª edición.

Tras más de sesenta años de ausencia, Elsa Medina Osorio aparece un día  en La Desembocadura, el viejo caserón familiar, que reconoce enseguida por un inconfundible olor a papas con alcauciles y al que vuelve para celebrar una gran fiesta antes de morir. Tal vez ese olor, tal vez su fantasía, o tal vez las historiadas cartas de su hermana Magdalena, la dotan del mágico poder de resucitar incluso a los muertos, sobre todo a aquellos que habían sucumbido al beso del enigmático Vladimir el Cosaco. Poco a poco acuden al caserón los Medina, en particular Genaro, un primo algo dandy al que encontraron en una celda de un convento asesinado por el joven Diego, con quien la víctima mantenía lazos, según las malas lenguas, contra natura... Tampoco faltará  el fatídico Vladimir.

«En julio del 74, Franco estaba empezando a morirse en Madrid y yo me paseaba con Frank Sinatra por Hollywood Boulevard...» Quien habla es Charly, un joven español de veinticinco años que, según algunos, se parece a Johnny Weismuller, y que pasa el verano de 1974 en California. Ansioso por disfrutar del glamour californiano, acompaña a celebridades como la endiosada cantante Ynka Pumar, aprovecha la devoción del agente de actores Armando Hern para sacar provecho económico de sus encantos, participa en películas porno y asiste a fiestas exuberantes y disparatadas. Se lo pasa tan bien que no tiene el menor interés en cambiar el mundo... Años después, Charly es ya Carlos, vive en Madrid, ocupa un puesto importante en una gran empresa y mantiene una relación estable con Álex, un ambicioso broker. Y es que «todo el mundo tiene derecho a cambiar, también a mejor». Ahora Carlos es un hombre progresista y comprometido, «todo corazón», y, ante una injusticia que está a punto de cometerse contra un empleado de su empresa, decide arriesgarlo todo y actuar.

Sólo el escritor Eduardo Mendicutti es capaz de lograr que nos desternillemos de risa y, dos páginas más allá, que volvamos los ojos con verdadera nostalgia a la delicada inocencia del primer amor. Porque de esa primera experiencia trata El ángel descuidado.
En 1965, en el noviciado de una congregación religiosa, los jovencísimos Rafael y Nicolás viven la luminosa y desapacible experiencia del primer amor. En circunstancias asfixiantes, los dos adolescentes se enfrentan a todo y a todos los que pretenden separarlos: la mística de la vocación, el afán de ser misioneros, el voto de castidad, el alarmado maestro de novicios... Sin ningún sentimiento de culpa, descubren, padecen y disfrutan aquel primer amor, el que nunca se olvida, si bien a veces también puede que se repudie. Y es que, treinta y cinco años después, Rafael, convertido en un personaje de cierta popularidad, conoce por azar el paradero de Nicolás, ahora casado y próspero empresario, del que nada sabía desde entonces. Poco a poco, Rafael comprende que Nicolás lleva toda la vida empeñado en rechazar aquel episodio de juventud que, en cambio, él rememora con emoción y buen humor, porque sabe que es la mejor manera de defenderlo del paso del tiempo.
En sus vueltas al pasado, Rafael nos traslada al rígido y descabellado mundo del noviciado, en el que, no obstante, se filtran los ecos de la España de los años sesenta: el desarrollo del turismo, el triunfo de El Cordobés, la visita de los Beatles...
• Eduardo Mendicutti nació en Sanlúcar de Barrameda (Cádiz) en 1948.

Ultima conversación, historia del ocaso y decadencia de una familia, transcurre en la casa junto al mar que fue testigo de las vidas de todos sus miembros. Aferrándose a esta casa ya casi vacia, que conserva aún a la vez entrañables y grotescas resonancias, la protagonista, último vestigio del clan definitivamente disuelto, se resiste a vender el último cuadro que le queda. Es precisamente con el anticuario que quiere adquirir este cuadro con quien ella sostiene esta última conversación, entre melancólica y sarcástica, que se convierte pronto en parábola, y también en irónica reconstrucción de toda una época de la vida española.

Aquejado de una larga enfermedad, llega un niño de diez años a la casona de sus abuelos, situada en el Barrio Alto de una señorial población gaditana, para pasar los tres meses de verano que se anuncia triste y aburrido. Pero habitan o visitan la casa parientes y personajes a la vez desconcertantes y fascinantes que poco a poco irán perturbando su riguroso ritual de aparente austeridad con estrafalarias y misteriosas rarezas. El niño, privilegiado observador pasivo, lo husmea todo, lo aprehende todo con una sensibilidad, cada vez más cercana a la de esos elegantes parientes, que viajan, recitan poemas y se rodean de exóticos personajes, o a la de las intrigantes sirvientas que cuidan de él, o incluso a la del palomo que anda cojeando por los tejados?Los inesperados acontecimientos que lo alborotarán todo servirán para revelarle no sólo la tragicómica complejidad de las relaciones adultas, sino también la auténtica extraña naturaleza que ya apunta en él.

Una prosa excelente, gran sentido del humor y la preocupación por construir y graduar sus historias con sabiduría de oficio caracterizan la obra novelística de Eduardo Mendicutti. "El beso del cosaco" arranca cuando una anciana regresa a su viejo caserón, tras medio siglo de ausencia, para convocar a todos sus muertos en una fiesta de la agonía y después de morirse. ¿Todos? En realidad, no. Sólo aquellos tocados por el beso del cosaco —"Este cosaco es maricón" se titula el tercer capítulo—, que parecen haber tenido un destino particular. Una novela sobrenatural donde voces de diferentes tiempos dialogan sin más límite que la imaginación.

Eduardo Mendicutti, ya bien conocido por nuestros lectores, nos tenía reservada una magnífica sorpresa, una de las mejores que un editor pueda esperar: la entrega inesperada del manuscrito de Fuego de marzo, un espléndido libro de relatos que se lee como una novela, porque nos los cuenta el mismo narrador anónimo, en un progresivo desarrollo cronológico, y porque el lector extrae al terminar su lectura la impresión homogénea de una conmovedora evocación de la pubertad. Lo sorprendente, lo casi inaudito, es que, aun concebidos a lo largo de casi veinte años (1976-1995), configuren una narración tan asombrosamente coherente. En efecto, aunque cada relato tenga su propio ritmo, su propio tratamiento, en todos ellos, como estribillos de la memoria de la infancia, aparecen personajes, lugares, palabras y situaciones recurrentes, que se enriquecen y se explican mutuamente. Fuego de marzo cuenta la experiencia de un niño de entre diez y trece años que, guiado por su mirada inquisitiva, nos conduce por el memorial de sus descubrimientos. Descubrimiento de una manera de ser y de sentir; descubrimiento de la diferencia social, emocional, erótica, estética, familiar, racial, vital; descubrimiento, al fin, de las quemaduras producidas por un tiempo «terrible y piadoso como el fuego de marzo». Habrá quien relacione estas historias con El palomo cojo (Andanzas 145), novela de Mendicutti, que publicamos en 1991 y que ahora ha dado lugar a la película de Jaime de Armiñán. Pero así como en la novela el escenario cerrado favorecía el monólogo introspectivo del niño, en Fuego de marzo, los escenarios son exteriores y la voz del niño-adolescente es cambiante y múltiple, como impregnada de los sobresaltos que causa en él la experiencia de la vida misma.